rive éteinte

         un soir lent comme une eau qui s’é­tale – ou l’odeur de l’hu­mus (pas frag­iles, feuilles mortes et humides, et des mots trop faciles) – ; quand tout le ciel dégorge, des étoiles sur­na­gent et les branch­es de l’arbre
         la fenêtre est dans le dos tout autour je suis bien la pénom­bre, la table, la carafe et la lampe. non je ne me retourn­erai pas mal­gré les branch­es et les étoiles ; mais sur le bois je n’é­tendrai pas la main, je ne saisir­ai pas l’eau ni ne viderai la carafe, non je ne tendrai pas la main vers le cer­cle de la lampe
         j’at­tendrai, rive éteinte, le som­meil ou le jour

 

 

         page blanche

         mal­gré la nuit sur le ciel (page blanche), la côte déchi­quetée comme une prose à voix blanche ; les étran­gle­ments de la berge, les fêlures de ta voix, goulets ou pass­es pour le port

         tourne et puis passe de phare en phare la lumière ; puis c’est la ligne rouge d’une auto qui s’al­longe, ou bien des feux fxes – réver­bères, sus­pen­sions — qui s’étirent en trem­blant dans les eaux

         dans le ciel et ta voix qui s’é­tran­gle, tourne de phrase en phrase la lumière et puis passe

 

 

          la lumière plus bas

         le ciel qui refue la mer et toi-même
         le jour baisse le front et s’ap­plique à la crête — avant que les arbres n’a­grafent la nuit, ne suturent le ciel — quand midi était plein de hau­teur et bien rude à fer­mer nos yeux et la montagne.
         puis ce sont d’autres formes, et puis d’autres couleurs — la lumière du soir est plus douce à nos yeux et nos peaux.
         Le jour penche le front et tra­vaille à la bonne hau­teur ; cou­turière qui déploie et reploie les étoffes de la roche :
                       la lumière plus basse
                                   et c’est l’oeil qui s’accroit
                                                 les splen­deurs de la pierre

 

 

         poings fermés

         le jour qui s’as­soit franche­ment à midi ferme la fenêtre et la bouche, ferme l’oeil, ne pas boire
         l’au­rore aux doigts de rose, disiez-vous, mais midi est un poing, un bou­ton de pivoine sous la langue
         plus besoin de fer­mer l’oeil et les poings s’ou­vriront, la pivoine du ciel buis­son­nera et ta bouche, si vient le soir
         vienne la nuit, longues gorgées, ne pas dormir

 

 

         tout bas la mer

         le jour tout bas, pas à pas la lumière, les étoiles ou le sable. enfon­cer, ton pas mon pas et le bruit de la mer
         ce n’est pas le soleil, ce n’est pas la fumée – fer­mer les yeux -, mais c’est tout bas le coeur qui abaisse sa paupière et qui bat sous le sel
         sur le ciel le flet sans défaut, le pois­son qu’on a pris, et si le souffe se fait court, ce n’est plus d’avoir trop peiné ni nagé
         assis der­rière les vagues, je sais bien qui tu es, qui me par­les tout bas, ne vois pas ton vis­age ; ton épaule mon épaule et le joug de ton bras

 

 

 

 

 

 

 

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