Cela grandit comme la peau du cil­ice
   mor­dant la chair de l’âme à grand-peine.
   Imper­cep­ti­ble feu dans les entrailles.
   Petite bataille à chaque recoin du corps.
   Cela grandit comme un poinçon qui cherche la mort.

   Quand de leurs extrémités les doigts dis­til­lent du feu
   quand ils éclairent
   quand les os brû­lent
   quand l’haleine est un trou de fumée
   quand tous les noms s’éteignent
   la brûlure est un enfant aban­don­né.
   Comme l’absence brûle sur le papi­er mouil­lé !
   Cen­dres de l’avenir.

 

Choix et tra­duc­tion de l’espagnol (Argen­tine) par Yves Roul­lière
 

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