C’est une mémoire faite de lacs et d’é­tangs gelés
où l’an­i­mal blessé lèche des éraflures sanglantes.

C’est une vigne loin­taine
où les sar­ments chantent la lumière
des étés pré­cieux
comme les fleurs des tombes.

C’est un instant où des corps se retrou­vent
der­rière une fenêtre fer­mée,
entre des murs qui veil­lent
sur la douleur muette des secrets.

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