Béton C100/115 autocompactant

Ce qu’on voit, c’est la ville, sa fos­se commune.
                       Là-bas, il y a la fab­rique de clous, la forge
aux portes grandes ouvertes, le bâti­ment de la filature
                   – comme une oreille immense, parabolique.
Des toi­tures et autres bal­daquins qui atten­dent leur proie, 
            des porte-mon­naies car­nassiers, prêts à écorcher
                                  la beauté des man­nequins locaux.

Dans les parcs, dans les impass­es, guet­tent déjà héroïquement
           tous ceux qui dessi­nent des cibles et dressent le périscope.
           À chaque instant, le slam aboulique per­fore le béton,
                       l’âme des fonc­tion­naires insom­ni­aques qui
           s’élancent, pren­nent leur envol vers la décharge publique.
                       Et il y a aus­si les pier­res tombales que les enfants
                                              soulèvent l’après-midi en jouant.

Le reste, c’est du béton.
Le cimetière ver­ti­cal, presque pro­pre, des murs.
Un ordre mil­i­taire, héroïque lui aus­si. Tu pass­es au long
                      du boule­vard comme par­mi des car­cass­es de porc 
                              accrochées dans un con­géla­teur énorme.

Le quarti­er ancien, on ne le regarde pas. Les quartiers anciens
                sen­tent mau­vais. Les murs craquent,
                                                les chiens te tapent sur l’épaule.

De l’autre côté, l’on entrevoit la crevasse d’un nou­veau boulevard,
           au-dessus duquel bruiront les herbacées des toits.
Les aveu­gles ne se sont pas encore hissés jusqu’en haut ;
                                                ils n’ont pas acquis la moin­dre lumière.
                       Les toits sont déserts – il n’y a guère de passants –,
                                                                      presque lunaires.
           S’érigent là-bas de grandes HLM, leur appareil excréteur.
Et les immeubles à venir s’appuient con­tre les tranchées de combat,
                                                                      con­tre les rues à venir.
Mais là-bas, la ville nage encore dans ses souterrains.
Les bras des grues tour­nent par-dessus jusque très tard le soir,
           à la recherche de l’unité dialec­tique du ciel et de la terre.

Et vers le sud, en plein champ, s’élèveront les murs pâteux
                des lotisse­ments, avec leurs pelous­es accouplées
les unes aux autres, avec la gon­or­rhée des piscines.
                       Avec les tym­pa­ns crevés par les longs cris
                                  des femmes attachées au mât des maisons.

On con­stru­it des murs. C’est une zone où, la nuit,
                                  le silence est presque industriel.
Seul le bour­don­nement léthargique du béton te ren­tre dans les os.
           Comme partout : du béton C100/115 autocompactant.