ces choses aux­quelles nous appor­tons tout notre soutien
n’ont rien à voir avec nous,
et nous nous en occupons
par ennui par peur par avidité
par manque d’intelligence ;
notre halo de lumière et notre bougie
sont minuscules,
si minus­cules que nous ne le sup­por­t­ons pas,
nous nous débat­tons avec l’Idée
et per­dons le Centre :
tout en cire mais sans la mèche,
et nous voyons des noms qui jadis sig­nifièrent sagesse,
comme des pan­neaux indi­ca­teurs dans des villes fantômes,
et seules les tombes sont réelles

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