Como árboles nace­mos
     sin que medi­en pre­gun­tas habita­mos
     la lib­er­tad ausente, som­bra frágil.
     Pequeño ciprés fúne­bre, lamen­to
     de muerte que cau­ti­va siem­pre lega.
     Llo­ramos a los lares der­rum­ba­dos
     antiguas plañideras empu­jadas
     velan la voz, div­ina de Caronte.
     Tegu­men­to de vac­u­os des­pertares
     belleza de mujer con larga vida
     de astil­las aromáti­cas, madera
     resistente que lan­za a un largo via­je,
     flota que se aven­tu­ra hacia la nada.
     Entre som­bras efímeras rozarte
     eclip­sa­da con ramas silen­ciosas
     espinas en las láp­i­das hoy llo­ran
     en agonía de otras vidas muertas.

 

 

Cyprès gar­di­ens

     Nous nais­sons et mourons comme des arbres
     sans qu’in­ter­vi­en­nent des paroles nous habitons
     la lib­erté absente, ombe frag­ile.
     Petit cyprès funèbre, lamen­ta­tion
     de mort qui survient tou­jours cap­tive.
     Nous pleu­rons les dieux lares ren­ver­sés
     d’an­tiques pleureuses chas­sées
     veil­lent la voix divine de Charon.
     Tis­su de réveils vides
     beauté de femme à la longue vie
     d’é­clats aro­ma­tiques, bois
     résis­tant qui pousse à un long voy­age,
     flotte qui s’aven­ture vers le néant.
     Te prier par­mi des ombres éphémères
     toi éclip­sée avec des branch­es silen­cieuses
     des épines aujour­d’hui pleurent sur les dalles
     dans l’ag­o­nie d’autres vies mortes.

 

 

 Poème traduits de l’es­pag­nol par Max Alhau et extraits de El libro de los árboles ( Ánfo­ra Nova, 2011 ).

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