Dans la perte de la  mémoire

une femme bleue était allongée

elle cachait dans ses bras

de ces oiseaux gelés

que la lune souf­fle la haute nuit

sur les épaules nues du portrait.

 

Et du por­trait nais­saient des fleurs

(deux yeux deux seins deux clarinettes)

qui par moments dans la journée

pous­saient prodigieusement

pour que les bicy­clettes de mon désespoir

courent dans mes cheveux.

 

Et sur les bicy­clettes qui étaient des poèmes

arrivaient mes amis hallucinés.

Assis en désor­dre apparent,

les voici à engloutir régulière­ment leurs pendules

tan­dis que l’hiérophante cheva­lier armé

bougeait inutile­ment son unique bras.

image_pdfimage_print