Le bougre est descen­du à Saint-Pierre,
Mar­tinique, Mar­tinique des cen­dres,
en févri­er 1902,
a dri­vail­lé en plein Mouil­lage,
n’y a pas trou­vé de daubannes ni nulle dame-jeanne
mais des oeil­lades de dames Jeanne ad libi­tum,
s’est fait tois­er par la dame
qui a la tête dans les nuages,
le ven­tre en feu,
le mont de Vénus pelé.
Au pied de la Mon­tagne Pelée,
de rue d’Enfer en bor­dée
jusqu’à la rue Monte au Ciel
dri­va de bigu­ine en bor­del.
En bord d’eau au fond du Mouil­lage
et des abyssaux mouil­lages
goû­ta des chevelures océanes,
dégus­ta des rhums et des femmes de toutes couleurs,
visi­ta des ven­tres de feu,
croisa deux-trois gais zom­bies
en folle par­tance
pour de créoles Sat­ur­nales,
de fan­tas­tiques et voluptueuses chevauchées,
des nuits d’orgie à Saint-Pierre.

A choco­laté
bon enfant,
tout excité,
un lot de dia­blotins
pier­rotins
et de mata­dors mamelues,
cha­touil­lé des chabines fes­sues,
une calaza­za bis­cor­nue,
prodigué suçons et caress­es à une capresse à demi nue
au cal­lipyge bon­da maté
sans démâter de son côté
jusqu’à ce que sa queue se dévisse,
hon­oré masques et berga­masques,
masques-la-mort en émoi,
cheval trois-pattes en grand rut,
Mar­i­anne la peau-figue alan­guie,
vieux-corps vifs à cal­i­four­chon
en par­tance pour un Car­naval
de mori­t­uri bons vivants,
l’ultime,
le sub­lime
qui jamais
ne renaî­trait de ses cen­dres
en telle splen­deur bacchanale.

En ce petit temps
court et lourd,
en ce laps d’antan,
en un rien de temps,
à peine à peine
eût-il exonéré ses graines,
songeant à sa légitime
qui l’espérait à Fort-de-France
— poteau mitan
au beau mitan
de l’austérité con­ju­gale —
reti­ra ses pieds juste à temps
pour éviter la Cat­a­stro­phe.
                                                  

 

© Suzanne Dracius 2012
extrait d’Exquise dérélic­tion métisse (Prix Fetkann Poésie), éd. Desnel

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