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Domesticité

Par | 2018-05-22T03:59:36+00:00 27 avril 2013|Catégories : Blog|

 

Il l’avait trou­vée, la femme, éten­due dans un champ.
Elle était frois­sée, comme prise d’assaut. Moite, les yeux
fer­més, comme morte. Il l’avait rame­née chez lui, pla­cée
sur un banc au soleil pour sécher. Au soir, il l’avait ren­trée
pour qu’elle soit prête le len­de­main. Repassée. Lissée.
Elle était fine comme de la soie. Puis il l’avait secouée,
un ins­tant, pour chas­ser la pous­sière ins­tal­lée sur son front,
ses pau­pières, puis la plia, angles bien droits. Ils avaient
un amour des plus simples : lui, l’homme, et elle,
la femme-vête­ment qu’il pou­vait tou­jours sor­tir, ren­trer,
por­ter exac­te­ment comme il le vou­lait.

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