L’heure du feuil­leton, le soir,
quand, partout, les balcons
ouvraient des yeux éblouissants
ou clig­naient des persiennes.

L’heure de la soupe
à la grimace
ou de l’amour vache qui pleurait
ou pas dans une scène classique
du bon­heur en famille ou

leurre d’avoir pu
juste par rêverie
louper quelques épisodes
ou bien jeter loin par la fenêtre
vers quelque anx­ieux sous-bois
cette vais­selle cassée des peurs

             ou l’art du retour
             par la porte
             ou le vide-
             ordures
             sans frap­per trois coups.
 

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