Ojos sin fin girando,
retales esparce el autor de nadas,
explosión de giros, obra del hombre.
Geometría de col­ores abstractos,
pom­pa de jabón arco iris,
cero esfera de la nada.
Nada sabe de sus números,
gira sin prisa la invis­i­ble rueda,
Va subi­en­do al hom­bre has­ta su cielo,
pisan­do los añi­cos del lla­ma­do tiempo.
Lo que era lleno; en un instante es polvo.
¡Der­roche de sig­los, una vida!

image_pdfimage_print