Enfants de Batouli,

un soir au cœur de l’ondée,
octo­bre s’est mar­ié à quelques ros­es blanches
vos mots, les bras ten­dus pour saisir l’ar­bre et l’eau,
se sont dressés dans l’incendie de Pen­tecôte*.

Le vent souf­flait sur vos paroles
et d’un coup les grands arbres se mirent à marcher,
leurs racines s’ébrouaient sur le seuil de la sai­son sèche,
leurs ten­tac­ules d’espérance dansaient
vers une mer lointaine.
Bien­tôt, alors que vous écriv­iez vos vies
dans le jour descendant,
vos ancêtres se levèrent
et l’hymne d’une gloire sans nom
se répan­dit jusqu’à l’orangerie.

Vos paroles sont un souf­fle qui dure
depuis si longtemps
que lumière et sève tis­sent une armoirie vivante,
celle de la grande épreuve et du sang de l’agneau.

Les arbres tout vêtu de blanc entrèrent
dans votre bouche et vous chantiez
un chant incon­nu de vous-mêmes,
un poème chaste au-devant de l’orage.
Les palmiers se pâmaient dans le rouge du soir
et vous étiez heureux d’avoir un lendemain
sur le berceau poli d’un flam­boy­ant curieux.

                Batouri, Camer­oun Est
                Octo­bre 2011

 

 

* Engel­bert Mveng

image_pdfimage_print