Fon­da­men­ta Con­tari­ni, ces mou­ettes se délec­tant d’un pigeon, au jour, couchant presque, vis­cères comme dans Anatom­i­cal Mar­riage, Female de Julie Roberts, ras­ant l’eau tem­pête pareille­ment à une archi­tec­ture spec­trale, ailes des oiseaux arrivant encore (je veux dire cen­dres pilées dans le blanc), dans leur corps âmes sem­blables, invis­i­ble­ment suiv­ant un joint que forme avec le ciel l’apex des immeubles là-bas, et le som­meil côti­er qu’ils dépla­cent, (à l’équerre des nuages), le délasse­ment du vent dans leurs plumes tierçant un pan­neau dépoli (de clarté), oiseaux que fuit du regard l’enfant par ex. : un rêve d’avance l’appelle comme amarre une coque, avant elle, lévri­er à la poupe, son pelage épais, sacs Bil­la, ombres d’anses allongées glis­sant à quai, un geste-jaune de main – quelle main ? –, et les traces d’eau dirait F.P., etc., dans la prox­im­ité des algues…

 

   Extrait de Venise, illus­tré par David Hébert, Les Van­neaux, 2012 

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