L’om­bre se tait,
ploie ses genoux de vendangeuse,
serve mélan­col­ique du vin noir que verse,
que verse à pas de lou­ve, à ailes de velours,
la vendémi­aire nuit inclé­mente envers l’ombre. 

Envers l’om­bre, qui se tait,
ploie ses genoux de vendangeuse,
étend – 
sur les pier­res luisantes,
le fab­uleux trésor – 
un stérile regard.

  *

Gravir ! pour­tant, fût-elle en sévère partage,
la lumière foulée dans la gorge des murs !

Gravir, de main rebelle,
la stèle douloureuse
aux rites asservis aux règles du granit.

Gravir,
de ces étoiles mortes,
le funeste équilibre –
élan, rageuse­ment, sur la force du socle,
pour accueil­lir le dieu Soleil ! 

Gravir, gravir – Sa Lumière,
qui pétri­fie l’hiv­er trop lourd,
pour le polir.

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