Bruit à terre
D’une pomme de pin
La broche du soleil
Dans la chair blanche facile
Des oiseaux  ras de mer
Aux chan­sons de rescousse

Irré­c­on­cil­i­able
À con­fon­dre cigales
Et petits chevaux de la vierge

Aupar­a­vant criblé de tout
C’est main­tenant la joie
Qui revient en rafales

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