Juste­ment, je t’avais promis d’habiter les villes où les matins se repoussent par les voix qui vieil­lis­sent. T’emmener voir ce beau monde qui prend sa sieste sous les feuilles qui jouis­sent leurs lib­ertés d’être plante. Et si pos­si­ble faire un saut sur le loin­tain des calem­bours inter­dites soule­vant l’un des défis les plus rares, comme par exem­ple crier à la hau­teur de son âme. Mais, il n’y a pas que cela dans les grands bruits de l’automne. Ces arbres fous de danse de lau­ri­er jaune, logeant l’infini des bat­te­ments du cœur, cette route acca­blée de vitesse où l’on dit je t’aime par les tun­nels. Tu as su tutoy­er mes veines dans tous les angles de l’inconnu. Mais hélas ! Les matins des villes où les voix vieil­lis­sent ne repoussent plus, et ce beau monde réclamé de stress et de regret n’a plus le vis­age d’ange imprimé sur la jeunesse de l’herbe. Les promess­es ne peu­vent plus grandir. Mais, comme le jour qui retrace son des­tin, je te promets d’être la promesse recy­clée dans les va-et-vient de tout ce qui nous dépasse. Main­tenant, il te reste ma ville, ma voix, mes matins, mes feuilles en un monde debout comme un trou d’instant.     

 

 

Mémoire d’outre monde. 
 

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