Inutile
de te hauss­er du col ainsi,
voyons !

Demain,
dis­paraî­trais-tu du paysage,
tes amis, les arbres,
n’en con­tin­ueraient pas moins de croître,
et la mer
de se mar­rer haute et basse, et le ciel
de se con­steller          au rythme infi­ni de son indifférence.

Moi, je sais juste
que c’est un peu de cette vanité
qui te rend belle
à pleurer
ou rire, énième           feuille de papi­er noircie.

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