A chaque temps son carrefour,
sa herse, son équerre.
Pourtant, s’énamourer
du passé accroché aux étoiles lointaines,
ou de la tiédeur fausse
des rares équinoxes…
Les pas s’accroissent au-delà des pas.
Au surgir des tempes saignantes,
quelqu’un marche.
Et l’étendue délire. Il règne
une grande faille.
S’y pavane l’impénitence.
Je trace ton portrait, soleil décapité !
Vainement le remous des sanglots angoissés
des rayonnantes veines vainement divague.
Et l’horizon recule au monde sans couleurs.
Oh ! ce n’est pas merveille à coups de revolver
si l’horizon retourne au vol gris des noctuelles !
L’œil crie, de son regard dépossédé.
On bascule ! On bascule.
Sans grand émoi, le feu exténue les lucioles
jusqu’aux parois de la nuit dévorante.
L’immense prend maîtrise.
Deux corps perdus s’enlacent pour broyer la nuit
qui coule de leurs ventres.