Les inno­cents ont les mains vides
Et pro­pres
Les inno­cents je ne sais pas
Pourquoi per­son­ne
Ne les sec­oue
J’aimerais t’y voir
Pren­dre l’habit
Qu’ils por­tent
Il n’y a rien de pire
Rien de plus douloureux
Que de ne rien sen­tir
Savoir fer­mer les yeux

Les inno­cents ont les mains douces
Et liss­es
Tous les matins ils débou­ton­nent
Leurs man­teaux de plumes de canards
Où tous les mal­heurs glis­sent
Si je pou­vais leur bat­tre les reins
Décap­suler tym­pa­ns et paupières
Les inno­cents ne savent pas
Ce que ça sig­ni­fient
Les beaux lende­mains
Eux qui n’ont pas con­nu
Hier
Et aujourd’hui

Et aujourd’hui quelqu’un
Avec des mains plus sales que les tiennes
Avec des oreilles qui ont enten­du
Des choses dont les inno­cents
Jamais ne se sou­vi­en­nent
Aujourd’hui des petites paluches
Qui se fichent bien de con­naître
Le début de l’histoire
Le héros le hap­py end
Des ongles noirs de garag­iste
Le majeur qui se lève
Et ses copains qui s’épuisent
Pour qu’enfin tu les tiennes

Les inno­cents
Je m’en lave les mou­fles
Ces gens là ne savent pas
Ils n’imaginent pas
Ce que c’est que d’avoir de la peine
De la grande peine, de l’immense cha­grin
Plus épais que ton squelette, plus large que tes pan­tou­fles
Les inno­cents sont des gens
Qui ne vien­nent jamais à ta rescousse
Et pour­tant,
Ce n’est pas du béton
Ce n’est pas un mau­vais sang
Qui t’écrit des poèmes
C’est des mains qui sont là
Pour réchauf­fer les tiennes
Pour ral­lumer le feu
Approche toi, serre toi
Oublie un peu

Les inno­cents ce sont des imbé­ciles
Qui ne se brû­lent pas.

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