Il y aura, c’est sûr, un pêcheur à répar­er ses filets.

Dans l’espace que cir­con­scrit sa nasse
entre les nœuds du cordage
comme une brèche
dans le gran­it des jours

creusée à la force des ongles
du sang qui pulse, un mirage
où penser n’est plus

-vivre sim­ple­ment vivre

(en mourir d’être là)
 

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