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L’insulte nous a cueillis au cœur de la joie. Déplumé l’oiseau aux sept couleurs. Sidaïque l’oncle Jo des Amériques. La petite Jeanne s’injecte de l’héroïne.
Comme des orphelins, efflanqués nous ne croyons plus en rien. Nous avons tant vu de désastres, de boue ruisseler des montagnes, de louves pleines les flancs ronds, de vagabonds pointer sur la carte du ciel une étoile rouge. De marins condamnés à errer d’île en île convaincus des plaies d’Égypte, essuyer de la main des tempêtes sans vent, étrangement ballotés entre l’histoire d’un monde aux urgences de grisaille et l’impatience de vivre.
Nous avons tout subi, l’outrage, la félonie, les malversations et la fièvre des morsures. Il faudrait retourner d’autres terres, creuser de nouveaux sillons, chercher des mots pour dire la simplicité.
S’avancer sur la pointe des pieds et offrir aux ratages de l’existence la croyance du silence.
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