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L’insulte nous a cueil­lis au cœur de la joie. Déplumé l’oiseau aux sept couleurs. Sidaïque l’oncle Jo des Amériques. La petite Jeanne s’injecte de l’héroïne.
Comme des orphe­lins, efflan­qués nous ne croyons plus en rien. Nous avons tant vu de désas­tres, de boue ruis­sel­er des mon­tagnes, de lou­ves pleines les flancs ronds, de vagabonds point­er sur la carte du ciel une étoile rouge. De marins con­damnés à errer d’île en île con­va­in­cus des plaies d’Égypte, essuy­er de la main des tem­pêtes sans vent, étrange­ment bal­lotés entre l’histoire d’un monde aux urgences de gri­saille et l’impatience de vivre.
Nous avons tout subi, l’outrage, la félonie, les malver­sa­tions et la fièvre des mor­sures. Il faudrait retourn­er d’autres ter­res, creuser de nou­veaux sil­lons, chercher des mots pour dire la simplicité.
S’avancer sur la pointe des pieds et offrir aux ratages de l’existence la croy­ance du silence.
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