Marche rivée
le cercle noir de nos poings blancs
bronze du cœur restant aux images qui bougent
les fusils en faisceaux
prient sur notre misère
Dehors
les loques des enfants s’accrochent à ma gorge
l’aveugle cogne sur ma force
de maigres chiens bâtards rôdent sur les débauches
Pas de viande
des chapelets de confidences
l’homme pendu par l’homme
au lever du rideau.
Extrait de La Villa des Roses (éditions Librairie-Galerie Racine, 2009).