Marche rivée
le cer­cle noir de nos poings blancs
bronze du cœur restant aux images qui bougent
les fusils en faisceaux
prient sur notre misère

 

Dehors
les loques des enfants s’accrochent à ma gorge
l’aveugle cogne sur ma force
de mai­gres chiens bâtards rôdent sur les débauches

Pas de viande
des chapelets de confidences
l’homme pen­du par l’homme
                                          au lever du rideau.

 

 

Extrait de La Vil­la des Ros­es (édi­tions Librairie-Galerie Racine, 2009).

 

image_pdfimage_print