Aïn le Roi le grand maître du jeu d’échec
Tenait toute sa sci­ence de Madagascar
A l’ouverture il s’amputait d’une tour car
Même en m’offrant ses fous j’étais mat aus­si sec

Je peinais dans l’arrière-boutique sévère
En maud­is­sant envieux ses huit coups d’avance
J’hésitais longue­ment de peur qu’il ne me tance
Ou qu’il ne bro­carde ma tech­nique primaire

Lorsque la clo­chette de la porte tintait
Il jurait et nous inter­rompi­ons la partie
Tan­dis  que des touristes s’enquéraient du prix

D’un nau­tile tigre du lagon mahorais
Je ren­trais chez ma mère un roque en cargaison
Envis­ageant le pat sous la pluie de mousson
 

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