Nuit-gorge d’étincelles
les branches saignent,
subitement ocres sinueuses.
Frêle strie de feu-follet
dans la ténèbre, la tessiture
comme un rêve s’évapore :
c’est l’étrangère.
Plus de trêve. Fleuves en loques.
Rivière sang.
Ondulation terrible des limbes.
Eprouver,
aiguiser l’ombre au poitrail.
Et dans l’eau grise des étoiles
mugit une sarabande.