Nuit-gorge d’étincelles
                  les branch­es saignent,
                  subite­ment ocres sinueuses.

                  Frêle strie de feu-follet
                  dans la ténèbre, la tessiture
                  comme un rêve s’évapore :
                  c’est l’étrangère.

                  Plus de trêve. Fleuves en loques.
                  Riv­ière sang.
                  Ondu­la­tion ter­ri­ble des limbes.

                  Eprouver,
                  aigu­is­er l’ombre au poitrail.

                  Et dans l’eau grise des étoiles
                  mugit une sarabande.

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