Baja el dolor como del cielo.
Lle­ga des­de el mar
          des­de la sombra.
Cla­ma como un árbol,
con­tra el viento.
Se lev­an­ta sin dios,
amanece sin templo.
Es una gota de barro
en el desierto.

El que está sin amor
cam­i­na lentamente.
Has­ta el aire lo hiende
de astil­las y plumas.
Muerde la vergüenza,
mas­ti­ca la desdicha,
y es la comi­da que rumia eternamente.

El que está sin trabajo
cam­i­na lentamente.
Y mira al sin amor
y lo cree sin trabajo.
“Somos como dos gotas
–dice–
de san­gre en la sangre.”
Y el dolor baja del cielo
y cla­va su estalactita.

Lle­ga des­de el mar
como la sombra.
Cla­ma con­tra el viento
como un árbol.
 

 

De Poe­mas del sin tra­ba­jo (Buenos Aires, Edi­ciones en Dan­za, 2007)

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