il lui fal­lait marcher sur des dalles de mar­bre qui fai­saient mal et qui étaient égale­ment glissantes.
Parce que sa mai­son était un sol de mar­bre dur comme des vagues, parce que les dalles avaient des tour­bil­lons de verre en elles elle les vit comme des mil­liers de Ter­res. Et parce qu’elles étaient sous ses pieds, les nuages vin­rent et vécurent dans sa tête. Les Etres Ton­nerre et l’Eclair. L’Eclair d’abord parce qu’il était plus rapi­de. Langue de ser­pent zigza­gante. Les Etres Ton­nerre plus lents parce qu’ils étaient chargés lour­de­ment du bruit de l’Eclair. Ton­nerre . Ton­nerre, dis­aient les Etres Ton­nerre. Ils grondaient  depuis sa bouche. C’était la haute atmo­sphère. Les nuages des essaims d’abeilles dans sa tête. Les Eclairs tirés depuis ses yeux. Il fai­sait cra­quer les dalles de mar­bre jusqu’à ce que les tour­bil­lons ter­minés par une queue s’élèvent hauts par-dessus les cieux dans sa tête. Loin au-dessus des vagues au sol pareilles à des lames de verre si brisé qu’elle ne pou­vait sépar­er les morceaux les uns des autres. Tous lui hachaient les pieds alors qu’elle allait sur les ter­res brisées. Elle ver­sait son sang. Alors que les Etres Ton­nerre tem­pê­taient depuis sa bouche.

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