Pluie sur le sable.
La mer délaisse lente­ment
les trist­esses enne­mies.
Enfan­té, le ciel nour­rit
ce qui trem­ble douce­ment
dans le cœur des marins,
et le ven­tre des bateaux.
Il pleut sur le sable,
eau libérée des filets,
mailles du temps
où rouil­lées, les nuits per­dues
effrayaient le bleu des algues.
Ain­si se meurt
ce qui trou­blait les eaux,
et s’oublie le nom des guer­res,
sauf celui,
sacré,

de la nais­sance du monde.
 

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