Pot de confiture

Rien ne se passe quand je regarde.
véri­fi­ant les emails,  pour­chas­sant les posts.
Je m’assieds avec elle entre  deux.
Son couteau racle le pot.
J’aimerais  qu’on le bal­ance ;
pour nour­rir la poubelle mais elle fouille
comme si chaque coup en
ajoutait , au lieu d’en
enlever.  Con­fi­ture, miel ou  pâte
de viande  ; le verre est  récuré par le métal,
d’une façon inimag­in­able pour moi.
Je la fais pass­er pour une avare.

Elle ne l’est pas.  Elle est juste patiente,
mais plus encore avec la nour­ri­t­ure
qu’avec les gens.  Elle fab­ri­querait
le toast avant de porter
un toast, elle célébr­erait la mul­ti­pli­ca­tion
du pain et des pois­sons, avant
l’expansion de la vie.  Quoique
je sois sûre qu’elle voit les choses autrement.
Quand l’annonce vien­dra
je suis sûre qu’elle se sen­ti­ra con­cernée,
toute­fois pour moi  il sera trop tard.

Traduit par Mar­i­lyne Bertoncini

Jam Jar

Noth­ing hap­pens when I stare.
Check­ing emails, chas­ing the postie.
I sit with her in between.
Her knife rat­tles the jar.
I’d have tossed it out;
fed to the bin yet she delves as
though with each cut she
is adding more, instead of tak­ing
away. Be it jam, hon­ey or paste
from meat; glass is scoured by met­al,
in a way I would nev­er con­sid­er.
I’m mak­ing her sound like a miser.

She’s not. She’s just patient,
yet much more with food
than with peo­ple. She’d make
the toast before she would make
a toast, cel­e­brate the divi­sion
of bread and fish, before the
expan­sion of life. Though
I’m sure she sees it dif­fer­ent­ly.
When the announce­ment comes
I’m cer­tain she will care,
how­ev­er for me it will be too late.