Avant l’aigre
Et doux
Et libre
Oubli
Il y a demain, là-bas, la Verdure
Qui n’est pas foulée
Qui n’est pas touchée
Et sans doute elle
Ne se possède que
Par les yeux, par la gorge.
Respirée, vue,
Immense et vibratile
Voici la contagion
De la virginité qui gagne
L’espace
Et fait se courber le passant.
Du ruisseau jusqu’aux arbres
Il n’y a que le pinceau
De l’esprit
Pour la dire.
extrait de Epiphanies.