“La poésie, je ne sais pas. Je n’ai jamais su. Essayez d’approcher l’oiseau sauvage. Vous ne pouvez pas. Des voix comme celles de Rimbaud, Lorca, et j’en passe, demeurent hors de mon atteinte. Leur mystère est si grand. Mes mots si petits. Quelle forme ils ont ? Dans quelle pâte parviennent-ils à tenir un peu ? De quoi est faite cette résistance qu’ils ont, parfois ?
J’écris de la poésie depuis un demi siècle, presque. Je me suis, comme beaucoup, frotté à des sonnets bancales, à des alexandrins qui chantaient mal, à toutes sortes d’imprécations. A vingt ans, les champs magnétiques de Soupault/Breton me fascinaient. A trente, c’était le manifeste électrique aux paupières de jupes de Matthieu Messagier. Une affaire de courant, toujours, que j’aime aujourd’hui ténu, à bas bruit, au bord de la rupture qui bégaie l’impossible à dire. Je lis et relis Guillevic, Follain, Emaz et Metz, obstinément. Je continue mon chemin d’écriture avec des poèmes pauvres, en espagnol.”
Dominique Boudou
