Un Renoir qui se consume
Entre les lignes
Des vasques mât­inées de sang d’encre,
En fil­igrane, au som­met des ombres,
                                 Une question :

Ne sommes-nous qu’en l’ab­sence de l’un,
La présence de l’autre ?
           
Que bat­te­ments de cils,
                                  Palpitements ?
Ne sommes-nous, cul­tivés par le pain,
Que ven­tres dérac­inés, illusions ?

En clair, engrenée dans la femme,
                                  Une réponse :

Au matin du monde, il y eut,
Papil­lon­nants, deux cils en forme d’anse.
Anse du Grâal, anse de pluie
Cil­lants dans la nuit.
           
Puis, ce fut à grands traits,
                                 A couteau tiré,
Que naquirent la rose et son ‚écu­moire.
 

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