Ne restera de nous
qu’un épanchement discret
proscrit
menu comme un haïku comme une pointe
menue parce qu’ éloignée
— comme le soleil
ce dépôt vivant
où avec le temps
nous nous sommes fondus
spasme après spasme, goutte après goutte
comme des donateurs de sang
il restera au fond
ni la sécheresse ni la soif
ne nous aideront
à goûter à la sécrétion,
à recracher, à rebours.
Se déposera aussi
ce qui s’égouttait par erreur
le long de la fissure
où une vie se continue dans l’autre.
Notre voracité et nos appétits seront apprivoisés
Et rééduqués : nous répondrons
à des noms étrangers
Comme à nos propres.
La fidélité est temporelle, ah les meurs !
Le ciel ensuite tel un spéculum oris
sera embué par notre chaude haleine :
Simple preuve qu’il fait froid,
glacial
le fond
