Comme indif­fé­rente à nos gestes embar­ras­sés,
À nos pâles mur­mures de désir, une ombre
Nous attend. Comme endor­mie
Sur le néant du seuil…

À leur façon, ils vivent, les absents.
Un visage impré­vi­sible sou­rit, par­fois,
Dans la brume des arbres.