Sur­volant l’âge et les con­ti­nents, le soleil vole
une image au fond des puits et des miroirs, glisse
au revers acidulé de glaces et de neiges
sur les hauts monts, lisse un velours de mers,
éveille le saphir de tant de lacs dans les forêts de Sibérie
ou sur la baie d’Hudson déserte, nomme les villes,
sèche moissons et meules,
réjouit madri­ers et voliges sur les toits, humanise
la pièce abstraite d’un euro sur ma table,
astique le cla­iron dont résonne la diane, s’encadre
au hublot mal­mené sur la mer, agace
un dou­ble éclat sur les lunettes cer­clées de fer
dont vibre un regard de Mal­her écrivant sur la liasse
de feuilles ce mot, ce mot trem­blant de son propre
pou­voir : Résur­rec­tion, les fleurs alors
par sara­ban­des vives bondis­sent des tombeaux
de la terre par flûtes de cro­cus, bassons
d’arbustes durs, branch­es vio­lettes, trou­bles arpèges
d’eau bruyante éblouie de mélodies profondes.
 

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