Pour lui, la poésie, plus que le roman, est le fer de lance de la lit­téra­ture indi­enne con­tem­po­raine. Il milite pour le renou­veau de la poésie ben­galie et la per­pé­tu­a­tion de la poésie indi­enne, entre autres en anglais, mais pas seule­ment ; à l’instar de nom­bre de poètes indi­ens d’aujourd’hui, il con­sid­ère que c’est au niveau des tra­duc­tions entre langues indi­ennes que se passent les échanges les plus sig­ni­fi­cat­ifs. Sa poésie, qui peut être intimiste, se révèle très engagée à d’autres moments. Pos­i­tive et ent­hou­si­aste à son heure, il lui arrive d’adopter un autre ton lorsque son auteur tacle la guerre, notre époque et ses tra­vers : Son­net s’implique dans le monde ​actuel, lit­téraire ou pas, et, comme cer­tains de ses condis­ci­ples et com­pa­tri­otes, mène de front un mil­i­tan­tisme poé­tique acharné et un mil­i­tan­tisme poli­tique désabusé. 

La poésie indi­enne anglo­phone, qui n’a pas en France le ray­on­nement qu’elle mérite, se tar­gue de ses pro­pres tra­di­tions et qual­ités lyriques, de ses pro­pres approche et style.

Strange Meet­ings

Some­times we run into someone
just for once in our lives

and our bones refuse 
to fit inside the skin

the same way.

Plans pro­ceed as waves
and recede as doubts.

 A  fleet­ing joy. 
with gnaw­ing pangs
of apprehension

 the stretch between 
expe­ri­ence and fear

seems like the time tak­en by a fish
to reveal and con­ceal itself

in front of a  fish hook.

Locked

Some­times 
the iron in a lock 
must be thinking
why was I moulded
into some­thing as such!

 A life that came
with boldness
got swept into
iso­la­tion — by the tongue
of a melan­cholic rust

hang­ing like a slave
to the will of the key
and fingers.

The Rag­pick­er

It was amaz­ing how
the lit­tle girl came
to me and asked 
for a coin.

The world is 
throw­ing less wastes,
it seems.

Ear­li­er ragpickers
were reticent 
or per­haps I am
a dustbin 
of rich­es now.

From Tushar’s Apart­ment [Mal­abar Hills, Mumbai]

A sta­ble flute push­es me
and a drunk­en gale retaliates.

My life drifts     like a strand­ed kite
between the melo­di­ous and the mysterious.

Nature gazes like a win­some stranger 
strolling     danc­ing     jumping
like the Bauls of Bengal.

Chirrups of mys­tic birds 
ride on the char­i­ot of the sea
pulled to the shore by its horses.

Thoughts     in an intercourse
with naked wave
scream of a world lost in lust.

Hyp­no­tism of the inconclusive
charms me into the grey
of preg­nant clouds and pen­sive waves.

In front of para­dox­i­cal nature-sounds. 
                       I realize
My mind is heav­ier than my soul.
      What seemed impossible 
               was always possible.

Dear Nature — I am thinking
if to mar­ry you 
or, keep you as an escort!