Sous nos yeux

 

Le ciel presque trans­par­ent, bleu
man­ganèse sat­uré. Ven­teux et froid.
Une ligne jaune côtoie une ligne noire,
la chem­inée sur le toit une ligne jaune
der­rière le sor­bier sur Hor­a­tio.
Quartiers équar­ris de chair rose pen­dant
dans la bou­tique.  Pois­sons, aplatis, cuiv­re,
têtes tranchées. L’idée c’est de porter
les pro­fondeurs à la sur­face, d’élever
l’ex­péri­ence sen­suelle en dis­cours
et en con­trat social. Des rubans de fumée
fig­urent le quai, une flotte de voiliers
bat­tus par l’onde verte du fleuve.
Par écrit, je veux dire fait, par fait je veux dire sen­ti ;
choses cachées, som­meil suave des couleurs.
Ain­si tu seras, peut-être à juste titre,
ren­voyée pour ça, une moral­ité du voir,  
par dessus le marché.  Qui par­mi les idéal­istes
refusera de s’asseoir dans le cer­cle privé,
de tro­quer sa cul­ture con­tre des affaires juteuses ?
En voici un souf­frant d’hy­per­ten­sion aigüe
prêt à faire explos­er la pompe du ten­siomètre,
il y a le genre dont l’in­vo­lu­tion
hal­lu­ci­na­toire de l’his­toire des tribus
est per­son­nal­isée. Mon grand-père ?
Il n’a jamais dis­cuté quant à savoir où a com­mence
l’his­toire du Liban, si l’en­fant prince avait été con­fié
clan­des­tine­ment par sa mère à une famille catholique
dans la Mon­tagne où il pas­sa son enfance
dans la reli­gion de son père, un Druse,
la secte la plus secrète de l’Is­lam.
Je rece­vais les nou­velles de Jérusalem―
l’événe­ment radio de Bey­routh Est, le danseur
ondu­lant aux sons des explo­sions
à l’ex­térieur du stu­dio. L’avenir n’est pas l’Afrique
mon pote, et l’Eu­rope est une pénin­sule de l’Asie
et ton Amérique une inven­tion de l’Eu­rope,
il se mar­rait, le jour­nal­iste, le doigt
levé. Pour autant, l’in­tel­li­gence de la rue
n’a-t-elle plus d’importance ? Salles d’at­tente, cen­tres com­mer­ci­aux,
après tout, humeurs et émo­tions vacantes.
Et aucun démen­ti ne m’a effleuré l’esprit.
J’é­tais, je l’ad­mets, plus ten­du que
je ne le pen­sais à l’époque. Bien plus déter­miné.
Des frag­ments rouges et argent dans l’air,
des cas­cades de fonte brute sub­limée.
Le lan­gage plus dis­cur­sif, une expres­sion plus
séquen­tielle, et je la con­fir­mais.
L’an­cien ago­nisant. Le nou­veau pas encore né ? L’an­cien,
le nou­veau, tu par­les, apho­risme d’Hen­ry Ford
en 22. Com­mencez par fab­ri­quer les voitures. Les routes
suiv­ront. Modes de pro­duc­tion créés
d’eux-mêmes. Le procédé marche
de lui-même. Des images et des sons
diaphanes et actuels, appréhendés, mais la poésie
je sais de quoi je par­le. L’acte de for­mer
un lan­gage imag­iné résis­tant à l’hu­mil­i­a­tion.
Mar­rons et rouges pâlis­sant, une lueur bor­deaux,
la tristesse et l’é­clat, glo­ri­fiés.
Les voix sont des digues car­bon­isées, odeur
de brasi­er et de graisse. Le pur méta­mor­phique
afflux des sens, exacte­ment comme tu l’avais
prédit. Le cré­pus­cule doux et sub­til
que seul sent  celui qui le porte en lui, éclaté en angles,
qu’il vaut mieux tenir pour soi. Pour le moment
tenons-nous en à ce que nous avons sous nos yeux.

 

 

Poème extrait du recueil Sous nos yeux (Trad. C. Pierre-Bon, Edi­tions Pétra, 2015)

 

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