De fins nuages réfléchissent devant la lune.
En attente du souf­fle
ils posent leurs pieds sur l’eau
sur le globe céleste
tout eux-mêmes aux flux.
Ils passent des oub­lis
en lesquels ils s’isolent
au cloître dont le temps
avant le temps rend
les aériens diaphanes.
La nuit devient fleur sans tige
que les soleils ne fanent pas.

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