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Temps

Par |2018-08-21T06:40:50+00:00 19 janvier 2013|Catégories : Blog|

 

Les heures indo­lentes volettent,
les ombres mou­vantes du cadran solaire,
frag­ments de ciel dans ce sable.
Son éry­throp­tique majes­té l’Oiseau-prophète
col­lecte pour ses cavi­tés, cou­ron­né de noir
et féroce, féru de per­fec­tion

 

Je ne suis pas libre, mon désir est dans l’oiseau
Les rêves portent des roses, les doigts de l’ongle,
Les pierres sont des yeux Dans mon sang la croix
Je ne suis pas libre, à mon poi­gnet pal­pite encore le temps
                    qui construit
les gale­ries cal­caires pour ce sang,
de petits ponts, des esca­liers qui dévalent
tou­jours plus bas leurs cailloux, les dates pré­cises
en pierre pour les col­lec­teurs de pierre du pon­ton
des pas que baigne le sel et les échos échoués
la file des jours et les déchets

jusqu’à m’élever et tra­ver­ser
le temps épar­pillé, le sable, les étoiles
Je suis un aimant, je retiens, si je veux.

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