At fifty I will begin my count towards the infi­nite numbers.

At neg­a­tive nine­ty nine I will start my walk towards  the
                                 infin­i­tes­i­mal­ly small.

At one over twen­ty  sev­en I will inspect the first bridgeworks.

At twen­ty two over sev­en I will write a mes­sage in a bot­tle, entrust  it to
                                 a sea tur­tle, slip under a wave and sleep.

At eighty sev­en spar­rows will land on the win­dowsill, peck­ing a hole
                                 that leads inside my arm.

At 127 I will begin to arrange the children’s pil­lows, care­ful­ly filling
                                 each one with warm hand­fuls of snow.

At ten to the neg­a­tive six our friends from the White House will arrive,
                                 hand­ing out glass beads and bro­ken shells filled with recently
                                 per­fect­ed poisons.

At the inverse square of six­teen the sky will curve over blue lakes, songbirds
                                 set­tle at dusk, a small train rat­tle off towards a vil­lage that leans
                                 against a sin­gle church spire.

At one over neg­a­tive twen­ty two I will start to dream in San­skrit, cre­at­ing a
                                 swarm of brown ants to bring back a baby’s rat­tle from the
                                 edge of a mud slide.

At ten to neg­a­tive two over three I will open my heart, let­ting go of all vanities,

right down to the wilt­ed bones.

At the third trans­fi­nite num­ber I will give up easy answers.

At e to the i pi the earth will bris­tle with skulls and weapons, dol­phins will
                                 pro­claim the first inter-stel­lar arms bazaar in Antarc­ti­ca, the
                                 new born will drink only lead, the elder­ly will wan­der the moon
                                 in the quest for warmth.

At one I will open my eyes.

At zero I will put the key back under the mat.

 

 

 

Les Joies des Mathématiques

 

A cinquante, je com­mencerai mon compte vers les nom­bres infinis.

A moins qua­tre-vingt-dix-neuf, je com­mencerai à marcher vers l’infiniment petit.

A un sur vingt-sept,  j’inspecterai les pre­miers ponts.

A vingt-deux sur sept, j’écrirai  un mes­sage dans une bouteille, la con­fierai à une tortue marine, et me glis­serai sous une vague pour dormir.

A qua­tre-vingt sept, des hiron­delles atter­riront  sur le rebord de la fenêtre, creu­sant du bec un trou menant à l’intérieur de mon bras.

A 127, je com­mencerai à met­tre en ordre les oreillers des enfants, rem­plis­sant soigneuse­ment cha­cun d’une chaude poignée de neige.

A dix puis­sance moins six, nos amis de la Mai­son Blanche arriveront, dis­tribuant des per­les de ver­ro­terie et des coquil­lages brisés récem­ment emplis de poi­sons parfaits.

Au car­ré inverse de seize, le ciel s’incurvera au-dessus de lacs bleus, les chants d’oiseaux se calmeront au cré­pus­cule, un petit train passera  à  toute allure dans un bruit de fer­raille, vers un vil­lage qui s’adosse con­tre l’ unique flèche d’une église.

A un sur moins vingt-deux, je com­mencerai à rêver en San­scrit, créant un essaim de four­mis noires pour rap­porter le hochet d’un bébé du bord d’une coulée de boue.

 

A dix puis­sance moins deux sur trois, j’ouvrirai mon cœur, m’affranchissant de toute les vanités,

 jusqu’aux os fanés

Au troisième nom­bre trans­fi­ni, j’abandonnerai les répons­es faciles.

A  expo­nen­tielle de iπ, la terre se héris­sera de crânes et d’armes, les dauphins proclameron t  le pre­mier bazar d’armement inter­stel­laire en Antar­tique, les nou­veaux-nés ne boiront que du plomb, les vieil­lards  erreront sur la lune en quête de chaleur.

A un, j’ouvrirai les yeux.

A zéro , je remet­trai la clé sous le paillasson.

 

 

Tra­duc­tion en français : Mar­i­lyne Bertoncini

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