Ur des pier­res plates
des plateaux d’of­fran­des ou de Rien
rien pesant son pesant d’or
de non-savoir
et du divin porté à bout de bras
ou sur la tête
par la prêtresse
du plein espoir des céré­monies
ser­vante de ton vis­age nu
de tes sourires et rires per­dus
quand tu t’é­gares
au béné­fice de l’in­no­cence d’une louve‘hantant ton jardin ouvri­er.
Galettes d’argile dans tes cour­sives de limon
gale­tas et cahutes
nich­es et pla­que­ttes
palais des mille et une nuits
d’in­som­nies
à l’as­saut de nos rêves en miettes
à chaque seuil, une brique
sur chaque brique, une griffe
à chaque palier le drap blanc
sur chaque  drap la tache bleue du désir
à chaque marche, frémir.
Mon­ter encore plus haut
attein­dre la mor­sure du VENT.

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