La mangeuse pro­fonde se réveille, mon élan se cogne con­tre l’invisible et je ne peux libér­er ma ques­tion lanci­nante. Elle n’a pas de lan­gage, pas de forme, elle n’a pas d’issue. Elle me dépasse.
Ce qui monte en moi d’une végé­tal­ité est-il illu­sion ou réal­ité étouf­fée qui enfonce ma poitrine et m’emprisonne dans ses tourbillons ?
Quelle est cette mémoire de feuille surgie, cette appar­te­nance si pesante ou si jouis­sive et douce, par­fois, évi­dente alors et telle­ment étrange.
Elle est pleine­ment quête fugace d’un lien per­du entre deux rives de l’être, un manque ter­ri­ble et inviv­able, une fis­sure d’air glacé.
Quelle est ma véri­ta­ble forme ? Ma véri­ta­ble chair, et cette par­en­té secrète entre vous et moi, est-elle tout ou par­celle per­sis­tante, résidu ou essence ?

 

 

 

Veg­e­tal­i­tat

Min­jado­ra hon­su­da que’s deishu­da, mon bal­anç tuma con­tra l’invisible e ne pòdi pas des­bar­ral­har la ques­tion lance­jan­ta qui n’a pas par­lar, pas cap forma,
qui n’a pas escap. Que’m supera.
Çò qui’m creish au dehens d’aquera veg­e­tal­i­tat, qu’ei illu­sion o real­i­tat esto­fa­da qui’m hon­ha lo piet e m’empresoa dins sons marmolhs?
D’on sorteish aque­ra memòria de huel­ha bro­ca­da, aque­ra per­tan­hença tan pesu­da o tan gai­hasen­ta e doça, a còps, clara lavetz e tant extranha?
Qu’ei sancèra­ment quista fugaça d’un lig­am per­dut enter dus arribas de l’estar, ua necèra ter­ri­ble e de mau viv­er, ua henal­ha d’aire glaçat.
Quina es ma ver­tadèra for­ma? Ma ver­tadèra carn, e aque­th parentatge secret de nosautes, qu’ei lo tot o trenç duradis, hon­set o esencia?

 

 

(In Parçans esconuts- Ter­ri­toires cachés-Edi­tions JornèFévri­er 2013)

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