Signe de vie parmi les ruines
Cette fleur de veille ce fragile regard voici
Le temps des poings fermés De toute chose
Ne reste plus que le nom des paniers vides
Les lambeaux de notre joie ô mémoire !
Source d’oubli Bientôt nous n’aurons plus
Qu’à lire les heures sur des horloges dormantes
Temps d’avant et de toujours ô puits ! Puits
Profond ! Temps inhabité ! Temps sans impatience !
Il n’y a plus d’adieux dirons-nous mais quelle
Est donc cette voix qui passe les murs ? Ce propos
Soudain qui nous cherche et qui nous dit : Viens !
C’est l’heure de veille cette fleur de l’ombre parmi
Les épaves ce regard de bout du monde
