WEEK-END

…Fais-moi entr­er, j’entrerai seule­ment
                      pour faire demi-tour…

Vladimir Holan  

“Week-end” est une sec­tion du recueil “Case per­dute” (“Maisons per­dues”) qui paraitra prochaine­ment, en 2014, aux édi­tions de la Feu­graie. Deux autres sec­tions du même recueil ont été pub­liées par la revue “Fario” en 2011.

( l’appel des envi­rons était du bruit
et la voix venant du mur un son pur…)

    I

— attends-moi – dans le parc enseveli
des buis­sons d’orties des ravins dis­simulés
de clairs cal­ices de rouges baies envahissantes
entra­vent même les pas les plus vifs

- si j’avais une machette – soupires-tu
tan­dis que l’eau coule sur les blessures
et que les baumes huilent les mem­bres
caressés par des nœuds de méduses

d’ici-en bas le soleil ne sait rien
il col­ore et décol­ore à volonté

II

les feuilles de toutes les années
tombent même en restant immobiles

mol­lis­sant sous les pas elles en suiv­ent
les traces et les con­fondent en s’accumulant

le pas­sage est une zone sous douane
mais per­son­ne ne prend jamais la même route

III

on perd chaque fois la ville élé­men­taire
et des fumées s’élèvent de l’anneau où tour­nent
le principe et la fin de tout regard

le pavil­lon entre les crêtes brunes
aux ban­deroles à pointe girou­ette
a une couleur plus austère que dans le rêve

et d’enfants joyeux il n’y en a plus…
rien n’émerge de l’épaisseur du bois sinon
à l’improviste quelque oiseau invisible

IV

s’il y eut jamais âme qui vive
j’use d’une fig­ure lex­i­cale
si jamais ce lieu fut
vrai­ment habité…

aux yeux ques­tion­neurs paraît seule­ment
une voix fer­mée qui ne révèle rien

sur les branch­es en frémis­sant je lance la corde
remonte-moi – s’il te plaît – avant la neige

V

une neige en tout sem­blable à la neige
change seule­ment l’immobilité du dehors

le silence est crémeux la ligne en suit
les ondu­la­tions jusqu’à l’intérieur de la neige

il n’est aucune fis­sure que n’apaise
le regard blanc de la neige

VI

avec pru­dence on décou­vre l’aimée
on écarte sa robe de papi­er argen­té
on en fait le tour on tourne et retourne
prenant son temps le vent prend au col­let
vire­voltant il se hèle et rappelle

mais par quelle secrète voie
on arrive au cœur d’une chose…

VII

à l’écoute sur le toit dans un autre vide
court le mar­que-page des peines

la chair se défait en musique
l’ombre qui en sort se balance

glisse sur les boss­es avec légèreté
les pas dans la neige n’enfoncent point

VIII

quand alour­di il refait en pen­sée
le tra­jet il s’apprête
au sur­vol à l’envers des crevass­es du jour

(pluie ou soleil n’auraient pas changé
l’inclinaison du corps la dis­pari­tion
et la reprise bagar­reuse des symptômes…

à trente degrés le javelot s’envole
atteint son but à la per­fec­tion et le long du fil
regarde la pointe vaine pénétr­er où…)

IX

dans cet hôtel où tout fil­tre
dans cet esprit insta­ble – comme tu vois –
il n’y a rien qui puisse lui ressembler

mais dans sa coquille la langue ne se rend pas
et dose en son palais le sel et le lev­ain
et recoud les blessures d’immenses plaies…

ain­si se pour­suit l’harmonie qui ne s’invente pas
la pléni­tude d’être dans le vivre crim­inel
temps ambigu conque de sable brisée

Tra­duc­tion revue et cor­rigée par André Ughet­to — une pre­mière tra­duc­tion de cet ensem­ble étant parue en 1992 (SUD,“Les poètes de la méta­mor­phose”, 1992) sous la dou­ble sig­na­ture d’An­dré Ughet­to et Jacque­line Raybaud.

week-end
(1982–1983)

… Fam­mi entrare, io entr­erò sola­mente
per indietreggiare…

V. Holan

(il richi­amo dei din­torni era rumore
e la voce dal muro un suono puro…)

I

– aspet­ta­mi – nel par­co sepolto
mac­chie d’ortica bor­ri nascosti
chiari cali­ci rosse bac­che intri­g­an­ti
impigliano anche i pas­si più decisi

– aves­si un machete… – sospiri
men­tre l’acqua scorre sug­li strap­pi
e gli unguen­ti luci­dano le mem­bra
carez­zate da ingorghi di meduse

di quag­giù il sole non sa nul­la
e col­o­ra e scol­o­ra a piacimento

II

le foglie di tut­ti gli anni
cadono anche a star ferme

ai pas­si intener­iscono e le trac­ce
ne rin­cor­rono e lievi­tan­do le confondono

il pas­sag­gio è una zona tra dogane
ma nes­suno fa mai la stes­sa strada

III

si perde ogni vol­ta la cit­tà ele­mentare
e fumi spri­giona l’anello dove gira­no
il prin­ci­pio e la fine di ogni sguardo

il padiglione tra le creste brune
con bandier­ine a pun­ta seg­naven­to
ha un col­ore più severo del sogno

e i gai fan­ci­ul­li non ci sono più…
nul­la emerge dal folto se non qualche
uccel­lo improvvi­so e invisibile

IV

se mai c’è sta­ta ani­ma viva
uso figu­ra lessi­co
se mai questo luo­go è sta­to
abi­ta­to davvero…

agli occhi inter­ro­gan­ti solo pare
una chiusa voce che non si rivela

sui rami fre­men­do lan­cio la cor­da
tira­mi su – ti prego – pri­ma del­la neve 

V

una neve in tut­to sim­i­le alla neve
cam­bia solo l’immobilità dell’esterno

il silen­zio è cre­moso e la lin­ea ne segue
gli ondu­la­men­ti fin den­tro la neve

non c’è fes­sura che non sia app­a­ga­ta
dal­lo sguar­do bian­co del­la neve

VI

con cautela si sco­pre l’amata
si scos­ta la veste di car­ta argen­ta­ta
intorno intorno si gira si rigi­ra
indugian­do il ven­to prende al lac­cio
volteggian­do si chia­ma si richiama

ma da che parte da quale seg­re­ta
s’arriva al cuore di una cosa…

VII

in ascolto sul tet­to in altro vuo­to
fluisce il seg­nal­i­bro delle pene

si scor­po­ra la carne musi­can­do
l’ombra che ne esce fa altalena

scivola sulle gob­be lieve­mente
i pas­si sul­la neve non affondano

VIII

quan­do greve ritor­na nel pen­siero
a ripetere il tragit­to egli s’induce
al volo a ritroso sulle crepe del giorno

(piog­gia o sole non avreb­bero muta­to
l’inclinazione del cor­po la scom­parsa
e la ripresa ris­sosa dei sintomi…

a trenta gra­di il giavel­lot­to stac­ca
per­fet­ta­mente impat­ta e lun­go il filo
guar­da la pun­ta vana spinger­si dove…)

IX

in questo alber­go dove tut­to fil­tra
in ques­ta labile mente – come vedi –
non c’è niente che gli pos­sa somigliare

ma nel suo gus­cio la lin­gua non s’arrende
e dosa nel sali­vario lievi­to e sale
e le ferite ricuce immense plaghe…

così insegue l’armonia che non s’inventa
il pieno essere den­tro il vivere doloso
ambiguo tem­po rot­ta conchiglia di sab­bia