Aurélia Becuwe, Babeluttes,

Frag­ments du grand secours

Après plusieurs pub­li­ca­tions en revues, dont La Femelle du Requin, Aurélia Becuwe sort son pre­mier livre aux édi­tions Con­spir­a­tion sous les aus­pices du poète québé­cois Gas­ton Miron : « La détresse n’est pas incur­able qui fait de moi / Une épave de déri­sion, un bal­lon d’indécence / Un pitre aux larmes d’étincelles et de lésions pro­fondes ». Les couleurs sont don­nées : la facétie et l’angoisse offertes au prisme de la poésie.

Le titre ren­voie irré­sistible­ment à l’enfance et à la bouche. Chaque frag­ment de notre texte, à sa façon, est un caramel col­lant, une babelutte, une lutte con­tre la souf­france des petits, qui colle aux dents et empêche de par­ler ou qui dégénère en par­lerie incon­trôlable, puisque le mot a pour orig­ine ch’ti ou fla­mande l’idée de bavardage. Le silence ou la log­or­rhée sont des forter­ess­es qu’il va fal­loir faire tomber par des straté­gies à réin­ven­ter chaque jour, au cas par cas, au fil des pages.

Le livre fait altern­er en miroir des frag­ments auto­bi­ographiques en italiques, qui vont d’une enfance sauvageonne dans les Flan­dres à un enseigne­ment actuel et atten­tif en école pri­maire. L’enfance sert de ter­reau, aux sens pro­pre et fig­uré, à la pra­tique de l’adulte – tous deux en dis­si­dence inquiète et réjouis­sante. En effet, la nar­ra­trice est engagée per­son­nelle­ment dans son méti­er, offrant répa­ra­tion de ce que l’on devine qui a dû être mal­mené, lit­térale­ment, à con­tre-courant d’une insti­tu­tion sou­vent bien sage, con­ser­va­trice, par­fois aveu­gle. Mais l’intérêt du livre réside davan­tage encore dans le mélange des tons et des styles, mélange qui assure une porosité entre les êtres, les âges, les épo­ques et court-cir­cuite les hiérar­chies de valeurs. Tout se passe comme si la déli­cate poésie des frag­ments qui ren­voient à l’immersion dans le monde des sen­sa­tions coloni­sait ou fécondait les pas­sages rudes ou tor­dus qui évo­quent les paroles d’enfants, les con­stats famil­i­aux désas­treux et les comptes ren­dus des impro­vi­sa­tions théâ­trales aux sujets icon­o­clastes mais ciblés, tels que « L’arbitre est mau­vais » ou « Je me réveille ce matin. Ma mère (ou mon père) est devenu fou. ».

Aurélia BECUWE, Babeluttes, Edi­tions Con­spir­a­tion, 2022, 132 pages, 16 €.

La poésie est ici mem­brane vibrante de la nature incor­porée : « Je suis le Noé de four­mis emportées dans les ravines, des escar­gots desséchés, des oisil­lons chus, du papil­lon épuisé couché sur la déchirure de son aile poudrée. » ou encore : « La laisse de mer, comme des voies lac­tées qui se seraient écrasées, est com­posée de frag­ments de coquil­lages qui croustil­lent. […] La mer du Nord char­rie son sable dans un tour­nis fra­cas­sant qui donne à ses roulis la couleur de l’airain. »

Une autre ver­tu de cet ouvrage est de témoign­er, fût-ce avec cette arme des blessés qu’est l’humour, de la souf­france con­crète des mal­menés, de leur indi­gence ves­ti­men­taire, ali­men­taire, physique, cul­turelle, intel­lectuelle. Dans un état ultra­l­ibéral et donc puni­tif où les dirigeants procla­ment, à rebours de toute pen­sée col­lec­tive de la société, la respon­s­abil­ité de son sort par cha­cun, il est heureux qu’émergent de tels livres reviv­i­fi­ants. Non, le spolié n’est pas coupable d’être pau­vre et abîmé, il est vic­time de l’abandon et de la confiscation.

La lit­téra­ture rem­plit donc bien une fonc­tion répara­trice, que ce soit par la cathar­sis théâ­trale ou l’anamnèse, mais aus­si poli­tique. Alors, oui, la poésie s’engage et nous atten­dons avec impa­tience la suite d’une œuvre qui s’annonce sous les meilleurs augures.