Ce matin j’ai de nou­veau ren­con­tré le vieux pein­tre local,
armé d’un feu de folie prophé­tique
dans les yeux. Il dis­tribuait aux pas­sants des pho­to­copies
signées de bil­lets de un dol­lar.
Chef‑d’œuvre, dis­ait-il à cha­cun, regard per­du
au fin fond des galeries de son cré­pus­cule intérieur.

Les rues bat­taient au rythme des pas­sages étroits,
telle une pen­sée des fins des temps. Dans les ban­lieues com­mençait
la liturgie flo­rale du printemps.

Je suis attablé à l’ombre d’un tilleul géant.
la lumière prend l’emprunte de ses con­nais­sances souter­raines.
Un monde calqué croit au-dessus du ciel noir d’un dou­ble express,
sous le signe de notre recherche de sens. J’entends dis­tincte­ment,
au-dessus de moi, une ébul­li­tion de joie biblique
dans les cœurs infimes des oiseaux.

 

Traduit du serbe par Boris Lazić

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