À l’enfant qui inventait
Fut-il saisi par l’Idée,
ce petit miroir à la main d’un enfant ?
Il l’applique soudain sur la grande glace.
Il n’y peut voir mais sait-il,
tain sur tain, la perte du visage,
la naissance du tout contre,
ce cercle qu’il a créé de nuit néante,
où vivraient pour quel jamais
les fleuves sans chevelure,
les faces nord sans paroi
et les houles sans surface,
les tertres sans sépultures ?
A‑t-on là laissé le vêtement,
oublié la peau
sans garder nul reste d’avenir
et pas même le temps sur les os ?
Une odeur d’avant la neige (extrait), L’Arbre à paroles, 2010.
