Le Révolté impos­si­ble
saigne et se tait.

L’obscur n’a pas de parole,
juste des poings
pour martel­er des trappes
farouche­ment fermées.

Ils sont tous si rich­es d’allure,
leurs habits sont de fête
mais leurs têtes sont pleines de vermine.

le Révolté impos­si­ble,
saigne et se tait,
son corps est son argile,
sa terre,
aujourd’hui il rampe
là où, tou­jours, il a ram­pé,
sans même voir le sol,
sans même sen­tir sous ses doigts
ce long et inévitable écoule­ment
de la poussière.

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