Mes poèmes ne changeront pas le monde

Mes poèmes ne changeront pas le monde

(extraits)

Qual­cuno mi ha det­to
che cer­to le mie poe­sie
non cam­bier­an­no il mondo.

Io rispon­do che cer­to sì
le mie poe­sie
non cam­bier­an­no il mondo.

Quelqu’un m’a dit
que c’est sûr mes poèmes
ne chang­eront pas le monde.

Moi je réponds que oui c’est sûr
mes poèmes
ne chang­eront pas le monde.

* * *

In un pun­to del loro acu­to svol­ger­si
s’empivano di verde gli occhi del gat­to,
spec­chio bre­vis­si­mo e atten­to
degli alberi e dell’erba. E ripete­va il gesto
sen­za saperne lo splendore.

En un point de leur perçant affaire­ment
ils s’emplissaient de vert, les yeux du chat,
miroir brévis­sime et atten­tif
des arbres et de l’herbe. Et il répé­tait son geste
sans en savoir la splendeur.

* * *

Anche quan­do sem­bra che la gior­na­ta
sia pas­sa­ta come un’ala di ron­dine,
come una man­ci­a­ta di pol­vere
get­ta­ta e che non è pos­si­bile
rac­cogliere e la descrizione
il rac­con­to non trovano neces­sità
né ascolto, c’è sem­pre una paro­la
una paro­let­ta da dire
mag­a­ri per dire
che non c’è niente da dire.

Même quand il sem­ble que la journée
a passé comme une aile d’hi­ron­delle,
comme une poignée de pous­sière
jetée et qu’il n’est pas pos­si­ble
de ramass­er et que la descrip­tion
le réc­it ne trou­vent néces­sité
ni écoute, il y a tou­jours un mot
un petit mot à dire
ne serait-ce que pour dire
qu’il n’y a rien à dire.

* * *

Da scal­fit­tura diventare abis­so,
da frag­ile mem­brana diventare
la cor­da tesa delle vibrazioni incostanti.

Com­in­cia la sta­gione delle gran­di cac­ce
da Aquila Reale, e la rosa
guarderà i suoi petali cadere
ad uno ad uno.

D’éraflure devenir abîme,
de frag­ile mem­brane devenir
la corde ten­due aux vibra­tions inconstantes.

S’ou­vre la sai­son des grandes chas­s­es
façon Aigle Roy­al, et la rose
regardera ses pétales tomber
un à un.

* * *

È vero qualche vol­ta
ti assen­ti qua­si ti addor­men­ti:
come un bam­bi­no svoglia­to
che guar­da il sof­fit­to
quan­do viene sgridato.

C’est vrai quelque­fois
tu t’absentes presque tu t’endors :
comme un enfant blasé
qui regarde le pla­fond
quand il est grondé.

* * *

Dol­cis­si­mo è rimanere
e guardare nel­la immo­bil­ità
sovrana bellez­za di una parete
dove il filo del­la luce e la lam­pa­da
esistono da sem­pre
a garan­tire la loro permanenza.

Mon­tagna di luce ven­taglio,
pae­sag­gi pae­sag­gi ! come potrò
sciogliere i miei pie­di, come
dis­cen­dere – regi­na delle rupi
e degli abis­si – al pas­so involon­tario,
alla mano che apre una por­ta, alla voce
che chiede dove andrò a mangiare ?

Extrême douceur d’être là
et regarder dans l’immobilité
sou­veraine la beauté d’un mur
où le fil élec­trique et la lampe
exis­tent depuis tou­jours
garan­tis­sant leur permanence.

Mon­tagne de lumière,
paysages, paysages ! com­ment vais-je pou­voir
dégager mes pieds, com­ment
descen­dre – reine des rochers
et des abîmes – au pas involon­taire,
à la main qui ouvre une porte, à la voix
qui demande où je vais aller manger ?

* * *

All’ombra di una metafo­ra
date­mi una margheri­ta
per­ché io pos­sa ten­er­la in mano
la margherita.

À l’om­bre d’une métaphore
don­nez-moi une mar­guerite
pour que je puisse la tenir dans ma main
la marguerite.

* * *

Quel­la nuvola bian­ca nel­la sua dif­feren­za
insegue l’azzurro sem­pre uguale:
lenta­mente si strac­cia nel­la trasparen­za
ma per un po’ mi con­so­la del vuo­to uni­ver­sale.
E quan­do cam­mi­no per le strade
e vedo in ogni pas­so una parten­za
vor­rei accan­to a me un bel viso naturale.

Ce nuage blanc dans sa dif­férence
pour­suit le bleu tou­jours tel quel :
lente­ment se déchire dans la trans­parence
mais pour l’heure me con­sole du vide uni­versel.
Et quand je marche par les rues
et vois dans chaque pas une par­tance
je voudrais à mes côtés un beau vis­age naturel.

* * *

La piog­gia mi ripor­ta
i pezzi dis­per­si
degli ami­ci, spinge in bas­so i voli
trop­po alti, dà lentez­za alle fughe e chi­ude
al di qua delle finestre final­mente
il tempo.

La pluie me rap­porte
les morceaux épars
des amis, rabat les envolées
trop hautes, donne lenteur aux fugues et enferme
de ce côté-ci des fenêtres finale­ment
le temps.

* * *

Non entra nel mio cer­chio
il tur­bine sab­bioso dell’incontro
il pul­vis­co­lo paz­zo e infi­amma­to
la lat­i­tu­dine degli occhi per­son­ali
la con­ta improvvisa­ta dell’ingaggio.
Quest’anno avrei volu­to un altro maggio.

N’entrent pas dans mon cer­cle
le tour­bil­lon sableux de la ren­con­tre
la pul­véru­lence folle et enflam­mée
la lat­i­tude des yeux per­son­nels
l’engagement impro­visé.
Cette année j’aurais voulu un autre mois de mai.

* * *

Ques­ta vol­ta non lascerò che l’azzurro intrav­is­to
e vis­to da dietro la fines­tra, dal mar­gine di un tet­to
all’altro, nell’unico grandioso spie­ga­men­to
del­la ripe­tizione, trasportan­do lo sguar­do oltre
ogni lim­ite oltre la visione delle dis­tanze,
ten­tazione e ricat­to di leg­gerez­za e movi­men­to, ques­ta vol­ta
non lascerò che mi cor­rompa nel­la promes­sa del­la luce.

Non lascerò che il volo degli odori, l’aria
sbat­tuta dai suoni e dalle ali, i rapi­di baleni
di un pic­cione che si rispec­chia nell’ombra
del­la gronda­ia, che ne rica­ma il bor­do
passeg­gian­do, che si get­ta nel vuo­to per poi
risalire, mi trascini­no nelle strade
per colpire il mio cor­po, muti­lo d’ogni geografia,
smem­o­ra­to d’ogni incli­nazione, per colpire
in me la pia­ga addor­men­ta­ta del­lo stupore.

Cette fois je ne lais­serai pas le bleu entre­vu
et vu de der­rière la fenêtre, du bord d’un toit
à l’autre, dans l’u­nique grandiose déploiement
de la répéti­tion, trans­portant le regard par-delà
toute lim­ite par-delà la vision des dis­tances,
ten­ta­tion et chan­tage de légèreté et mou­ve­ment, cette fois
je ne le lais­serai pas me cor­rompre par la promesse de la lumière.

Je ne lais­serai pas l’en­volée des odeurs, l’air
barat­té par les sons et par les ailes, les rapi­des éclairs
d’un pigeon qui se reflète dans l’om­bre
de l’a­vant-toit, qui en fes­tonne le bord
en se prom­enant, qui se jette dans le vide pour ensuite
remon­ter, m’en­traîn­er dans les rues
pour touch­er mon corps, mutilé de toute géo­gra­phie,
oublieux de toute incli­na­tion, pour touch­er
en moi la plaie endormie de la stupeur.

* * *

Il cespuglio di margherite
trasporta­to dal­la spi­ag­gia
al vaso l’ho las­ci­a­to
a arruf­far­si nel suo umore
qua­si al buio.
I due rag­ni cadu­ti
nel­la vas­ca li ho las­ciati
a ripetere la mar­cia
illusa nel bian­co sconfinato.

Le pied de mar­guerites
trans­porté de la plage
au vase je l’ai lais­sé
s’ébouriffer en son humeur
presque dans le noir.
Les deux araignées tombées
dans la baig­noire je les ai lais­sées
à leur marche cré­d­ule
dans le blanc illimité

Patrizia CAVALLI
Mes poèmes ne chang­eront pas le monde
Edi­tions Des femmes-Antoinette Fouque, 2007 — 490 pages
Traduit de l’i­tal­ien par Danièle Faugeras et Pas­cale Janot