La porte
à angle droit
            chas­se les coins de l’ombre
            appelle
                        la venue

 

 le vent
   vif
tra­verse l’étendue
            hors de portée
à cru depuis l’en­clave de mémoire

 

l’é­pais­seur se tasse en ses renforcements
passe ses fils sans fin
au plis des langues

s’ar­tic­u­lent les légendes

 

c’est à deux battants
que souf­fle pousse

 

il fait bouger les seuils 
            délivre l’origine

 

l’ini­tiale
            sail­lit de l’ombre

 

vous enten­dez ce remuement ?

 

même la lumière s’y met
depuis les coups don­nés à la naissance
à l’âge des couteaux et des ques­tions sans cesse
et des
          silences

 

linceuls
aux pages à découvert
jusqu’au sai­sisse­ment des trois gouttes de sang sur la neige

 

les blancs en débandade
à débon­der la vie

 

le cadre rompu
la clarté saute aux yeux
implacable
prête à ravir les marges

 

rapt
      à per­dre sai­son  et sujet de raison

 

on croit voir le motif
en place
            à l’évidence

 


dans l’échap­pée offerte
de la porte au plateau qui bascule

 

le vent est large

 

est-ce le vide qui prend ?

 

Une parole
            sur l’éclat
            pour tenir
            si ténue

 

pal­pi­ta­tion
            au motif
dans la sec­onde même
            divisée

 

l’oeil dans le mouvement 
            au plus proche

 

            accom­mod­er sans cesse
au dedans     et pour­tant     séparé
un pur bruisse­ment d’aile
à peine tenu
pris dans le vol
juste

 

ébauche au temps-luciole
poudroiement
exhalé
de la nuit dans le jour
pour en croire ses yeux

 


au point
où ça
         se perd
con­tact avec le jade et le jasmin
un chu­cho­tis dans l’île des fruits d’or où se four­bit la mort

 

on ne tra­verse pas les mers sans vivre vague différée

 

har­cèle­ment des éngmes
œil du sphinx
ou
sang des sirènes

 

chaque flot presse
                              le suivant
                   reprend
                              dans l’élan

 

les géolo­gies s’entassent
            du bistre au gris
            du bleu au bleu
tour d’écrou
per­cée nou­velle à fileter le jour

 

« Détuire dit-elle »

 

on ne saccage pas les signes sans les multiplier

 

van­ité des excès
belle avalanche de dissonances
l’e­space est occupé

 

les mouch­es au ven­tre bleu s’égayent
au bruit des ailes chaudes
les entrailles ouvertes à l’autre insatiable
s’of­frent dans leurs luisances
fouil­lées à coups de bec
coupées sec
c’est la loi
ven­tre à l’équaris­sage pour un ven­tre vorace
jusqu’à ce que les os réson­nent comme pierre…

 

 

                                                                               à  suivre.

 

 

 

 

image_pdfimage_print