It isn’t the body
That’s a stranger.
It’s some­one else.

We poke the same
Ugly mug
At the world.
When I scratch,
He scratch­es too.

There are women
Who claim to have held him.
A dog fol­lows me about.
It might be his.

If I’m qui­et, he’s qui­eter.
So I for­get him.
Yet, as I bend down
To tie my shoelaces,
He’s stand­ing up.

We cast a sin­gle shad­ow.
Whose shad­ow?
It’d like to say:
“He was in the begin­ning
And he’ll be in the end,”
But one can’t be sure.

At night
As I sit
Shuf­fling the cards of our silence,
I say to him:

“Though you utter
Every one of my words,
You are a stranger.
It’s time you spoke.”

 

 

L’Homme intérieur

Ce n’est pas le corps
Qui est un étranger.
C’est quelqu’un d’autre.

Nous four­rons le même
Vilain muse­au
Au nez du monde.
Quand je me grat­te,
Il se grat­te aussi.

Il y a des femmes
Qui pré­ten­dent l’avoir tenu dans leurs bras
Un chien me suit d’un endroit à l’autre
Qui est peut-être le sien.

Si je me tais, il se tait plus encore.
En con­séquence je l’oublie.
Toute­fois, me pen­chant pour lac­er mes chaus­sures,
Il se met debout.

Nous pro­je­tons la même ombre.
L’ombre de qui ?
J’aimerais bien pou­voir dire :
“Il était dans le com­mence­ment
Et il sera dans la fin.”
Mais on ne peut pas être certain.

La nuit
en m’asseyant ain­si
pour mêler les cartes de notre silence,
Je lui dis :

“Quoi que tu prononces
Cha­cune de mes paroles,
Tu es un étranger.
Il est temps que tu parles.”

 

Tra­duc­tion en français d’Elizabeth Brunazzi
 

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